L'Honneur
      A quoi ça nous sert d'être honnête,
      Les voleurs vivent mieux que nous.
      Les voleurs, on les voit partout,
      Au cinéma, ils font recette,
      Et leurs mémoires font des sous,
      On les admire, voyez-vous.

      Ah, bien sûr, si c'était possible,
      Honnête et rempli de pognon.
      Mais c'est ça qui nous rend grognon,
      On sait que c'est inaccessible.
      Alors que honnête et fauché,
      C'est ridicule et ça n'a jamais consolé...

      Si pour l'honneur, tiens tiens l'honneur,
      L'honneur, ça se mange en salade,
      Et le bonheur, pauvre malade,
      Le bonheur, il est pour les chiens.
       
       

      A quoi ça sert qu'on s'décarcasse,
      Les feignants vivent mieux que nous.
      Les feignants joignent les deux bouts,
      Sans trop se bouger la surface
      On les accueille un peu partout.
      Ils sont si gentils, voyez-vous.

      Ah, bien sûr, si c'était possible,
      Laborieux et considéré.
      Essayez, on vous rit au nez,
      On vous trouve vraiment pénible.
      Alors bosseur et méprisé,
      C'est ridicule et ça n'a jamais consolé...

      Si pour l'honneur, tiens tiens l'honneur,
      L'honneur, ça se mange en salade,
      Et le bonheur, pauvre malade,
      Le bonheur, il est pour les chiens.
       
       

      A quoi ça sert d'être pacifique,
      Les soudards vivent mieux que nous.
      Les soudards ont un charme fou,
      Et leurs élans patriotiques
      Jettent les foules à leurs genoux.
      On les respecte, voyez-vous.

      Ah, bien sûr, si c'était possible,
      Pacifique et bien protégé.
      Mais on est au coeur du danger,
      On fait une trop bonne cible.
      Alors tranquille et irradié,
      C'est ridicule et ça n'a jamais consolé...

      Si pour l'honneur, tiens tiens l'honneur,
      L'honneur, ça se mange en salade,
      Et le bonheur, pauvre malade,
      Le bonheur, il est pour les chiens.
       
       

      A quoi ça sert d'aimer les autres,
      Les racistes vivent mieux que nous.
      Les racistes, un peu partout,
      Sous des dehors de bons apôtres
      Cachent les crimes les plus fous,
      Dont ils se vantent peu ou prou.

      Ah, bien sûr, si c'était possible,
      Tolérant et puis toléré.
      Libre d'aimer sans comparer,
      Serait un bonheur indicible.
      Mais tolérant et tabassé,
      C'est ridicule et ça n'a jamais consolé...

      Si pour l'honneur, tiens tiens l'honneur,
      L'honneur, ça se mange en salade,
      Et le bonheur, pauvre malade,
      Le bonheur, il est pour les chiens.
       

      L'honneur, ça nous fait bien rire,
      Mais qu'est-ce qu'on va pouvoir leur dire,
      A nos enfants... ?

          Anne Sylvestre, 1985